Será el peso de la espada en mi mano,
o acaso la memoria del frío acero que corta la carne.
O mi propia sangre aún caliente enroscándose junto a mis botas
como una serpiente oscura y sedosa.
Será la daga que duerme alerta entre mis ropas
o algún fuego que me espera trás la tarde.
Será el tiempo, la magia artera que pacientemente
me espera junto a las puertas del olvido.
Serán mis huesos apilados bajo la tierra.
