Epitafio para un guerrero del pasado.

Será el peso de la espada en mi mano,
o acaso la memoria del frío acero que corta la carne.

O mi propia sangre aún caliente enroscándose junto a mis botas
como una serpiente oscura y sedosa.

Será la daga que duerme alerta entre mis ropas
o algún fuego que me espera trás la tarde.

Será el tiempo, la magia artera que pacientemente
me espera junto a las puertas del olvido.

Serán mis huesos apilados bajo la tierra.